творчеством такое язык назвать не повернется +___+

[whisper-of-mist]

Общей идеи не слишком заметно, для того, чтоб она была надо сие превращать в длинный рассказ... но по-моему как-то слишком скучно и нагроможденно получается...



как думаете оно са-авсем безнадежное?..

читать вышепомянутую хрень

...Очередная ночь неспешно наваливалась на мир. Снова бесцветно-серые когти сумерек смыкались на небосклоне, постепенно густея и расползаясь вширь. Огни города, к которому уже который день плелась цепочка обозов, так и не соизволили показаться из-за горизонта, а значит придется еще одну ночь провести под открытым небом...

Уныло плетущийся рядом с хвостом процессии менестрель грустно вздохнул. Всего несколько месяцев назад он бы только радовался этому, как же – ночь, звезды, лес – что может быть лучше?! Но теперь перспектива очередной холодной ночи под, оказавшимися вовсе не такими мистически прекрасными, звездами вовсе не сулила радости. Она сулила только в очередной раз распевать грубые и похабные песенки под смех и фальшивое пение охранников обоза, дрожать от холода, кутаясь в пропыленный плащ, да просыпаться в ужасную рань, чтобы снова глотать дорожную пыль.

И все же это было лучше, чем идти одному. Никаким оружием владеть он так и не выучился, не до того было, как же... Теперь приходилось расплачиваться за это пением у костра, да чистотой звука драгоценной лютни, которая с каждым днем все больше и больше давала понять, что походная жизнь ей вовсе не подходит.

А ведь какой прекрасной и заманчивой казалась такая жизнь в начале!.. Гордо повесив лютню на плечо он ждал, что чудеса и подвиги сами сбегутся к нему, дабы быть увековеченными в песнях. Эльфы, маги, рыцари, драконы... На деле ни чудес ни подвигов ни рыцарей не оказалось, равно как и хоть сколь нибудь достойной истории о чести, справедливости или хотя бы любви.

Жалкой бесценной фальшивкой на деле оказывалась его мечта об искусстве, о красоте, о благородстве...

«Жизнь – лучшее лекарство от всяких иллюзий. Не поверишь сразу - она тебе на шкуре напишет о том, что мечты не сбываются,» - хмуро сказал деревенский травник, когда ныне унылый менестрель только-только купил свою лютню, да на радостях рассказал старику о желании слагать баллады о странствиях, да подвигах разных героев. Тогда в ответ на эти слова мальчишка лишь вскинул голову, упрямо твердя, что у него-то все будет иначе. А сейчас они все чаще приходили ему на ум, и спорить с мудростью старика было с каждым разом все труднее. Хотелось послать к черту все мечты и всех этих неизвестно куда провалившихся героев, да вернуться домой. А лютню повесить на гвоздь, чтоб напоминала о том, до чего погоня за идеалами может довести...